Outubro, e todas as manhãs o cão corre
para latir para os espantalhos
no quintal.
Uma caçadora de visão, ela conhece uma
forma
humana quando a vê, um braço levantado,
um gesto de raiva.
Eu também fui enganada por coisas menos
honestas –
o pau que se transforma em uma cobra, a
cabeça
que cresce
na forma de um santo, a relíquia que você
guarda
em um pequeno coração de cetim. Quem pode
dizer que
eles não são genuínos?
Se eu levantar uma aranha até o peitoril
da janela, carregar
um sapo pela estrada, será que é mais
ou menos do que a oração,
Menos reverente do que os melros
que se reúnem todas as noites para
murmurar
seu próprio rosário escuro?
Quero uma bênção para as coisas profanas
–
para o pássaro-gato que esvazia
o ninho do pardal,
para os ratos, toupeiras e larvas que
comem
nas raízes da macieira,
para tudo
que morde, pica e despoja, uma bênção
na qual os infiéis podem, no entanto,
colocar sua fé.
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