O nevoeiro junta
o seu manto aos meus joelhos.
Um ganso selvagem chora,
perdido de seu rebanho.
Soprado pelos ventos do outono,
tornei-me
pó na estrada.
Até minhas pegadas desaparecem.
Deserto por sete longos anos,
o caminho
torto que leva ao templo
é coberto de bambu.
Eu bebo chá nos degraus quebrados.
À luz
do fogo, grilos cantam um velho hino
da minha aldeia.
Eu rasgo um pedaço do meu manto, escrevo uma oração e queimo-o
.
Sua fumaça flutua pela lua.
A noite fica pesada como uma montanha.
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